Я не хочу писать стихи - я коротаю время...
Я не сижу в плену строки - скорей, чешу я темя...
Вот так - из сора или без - рождается поэма.
Я даже с тумбочки не слез - какая ж тут система?
Где озарение - и где я? Где тот порыв неясный,
Что сносит башню бытия и вводит в мир прекрасный?
Вот начал строчку я сейчас - а дальше мне до лампы!
Иль выйдет что-то в этот раз, или заполнят штампы!
А тот, кто там внутри сидит - он лишь играет словом...
Он лишь усиленно следит за буквенным уловом!
А как же чувства? Где душа и яркие подъемы?
Они ушли - нет ни шиша! Все утекли в проёмы...
Мой домик-личность плохо сбит - в нем сквозняки гуляют,
Мораль-фундамент не залит, мой дом ветра шатают!
Какой - успех? Какой "пророк"? Какой "прекрасный вензель"?
Живу в трех соснах, одинок:
Домой. Поспать. Поесть бы...
А тот, кто не такой, как я, тому - аплодисменты...
Кто лезет в гору, несмотря на всякие моменты...
Вот и сейчас - пора уже как-будто закругляться?
Здесь места нет ничьей душе!
...Зачем тогда стараться?