На тысячу измученных частей
зательный мир болотцами раскинется:
в них тысячи и тысячи чертей
играются и ссорятся, и мирятся.
И каждый плачется другому о своём;
вторые первым тоже очень часто плачутся.
Я буду среди нимф. Оставшися вдвоём
из-под кремня с сатиром строки высекаются.
О милый мой, блуждающий сатир!
Пойди ж ты прочь - твои следы останутся:
наш плод распутства с именем Стихи
напишется и в головы провалится.
И разлетится он на миллион картин,
остынет лавовым кипящей краски маслицем.
Сын словоблудия или ребёнок Лир?
Не ведаю. И пред тобою каюсь я.
{НВ} 15 сентрября, 2019 г.