Не отвергай злой сумрак вечеров,
когда душе в промозглом теле тесно -
есть миф о боге, ставшем гончаром,
создавшим быль о глине, ставшей тестом.
Не проклинай неистовства ночей,
что кормят мрак разнузданною плотью, –
пред ним бледнеет, неизвестно чем
осажен, всадник, опустив поводья.
Счет изгоревших звездами минут
ведет астрономический упрямец,
как прежде, убежденный: время – кнут
в руке, однажды посулившей пряник.
Пусть суждено тебе – всему свой срок –
от Вечности узнать о невоспетом,
пусть ангел протрубит: «Вот ваш Пророк»,
все ж не спеши назвать себя поэтом.
Люби любовь, как звери любят жизнь,
не вознося ее до Абсолюта,
на тонкой грани веры удержись
на подступах последнего приюта.
Что б ты сказал третейскому судье,
с босым смиреньем стоя у истока?
Отверженность – не рок, удел людей,
которым не бывает одиноко.
Да не минует странника причал,
когда несет волна на челне утлом
надежды… дверь, куда б ты постучал,
изнемогая… И – да будет утро…
Забрезжится небес иконостас,
меж нимбов звезд блеснет латунно брошка
луны …
Не зарекайся от креста,
усыпанного мраморною крошкой.