Я снова пришла сюда. Странная.
Опоздала на годы и всё же…
Эта память, как книга карманная,
Что никак отчего-то не брошу.
И бреду по туманной лощине.
Силуэт твой всегда впереди.
Словно мы на размытой картине,
Где скрещённых путей не найти.
Только ветер и плющ на руинах,
Рвутся в дымке обрывки дорог.
Только боль, что таится в глубинах
Никогда ненаписанных строк.
Загадала желанье вернуться,
Белой лентой украсила ветку -
Рисовать никогда не возьмутся
Для истории нашей виньетку.
И в полночной росе отраженье,
Молчаливый подарок луны -
Образ твой, уходящий в забвенье.
Так всегда завершаются сны...
Не ищу больше в небо лестницы,
Стала взрослой в большом городе.
Отчего невозможное грезится,
Заплутавшая странница в мороке?
02/07/15