Холод выпачкал манжеты старого пальто.
Люди, добрые, скажите, где я, что я? Кто?
Как чумной брожу по мыслям. Всюду тишина.
Тень моя? Она не слышит-тьмой искушена.
Пораздавлены предплечья стылым сентябрем.
Мне поклясться, верно, должно. Но кому и в чем?
Исплевались желчью стекла тусклых фонарей,
Волокусь теперь, по голень утопая в ней.
Я в метаниях. И брежу- все нановь с конца.
Только догмы вихри срежу с пылкого юнца,
Как узоры истин новых тянут шов на гладь.
Мне бы пулю в лоб - и точка! - Пошло умирать...
Холод выпачкал манжеты старого пальто.
Мне в себе ответ не виден. Для чего я? Кто?
Как чумной бегу по строфам. Буквой шью слова.
Заправляю нити в точки... Сущность не нова.