На поезд случайный, в последний вагон
успел, и не знает, куда он несётся
по снежной пустыне, где ночь за окном,
то встречный ворвётся, то столб отшатнётся,
косматая в облаке рваном луна
стоит и глядит белоглазой волчицей,
и тянет, и душу терзает она,
а поезд безумный всё мчится, и мчится,
он в тамбуре тёмном одну за другой
смолит, что за чёрт, почему оказался
во мраке таком, в безнадёге такой,
и всё потерял, и совсем потерялся,
качается поезд, и столб за столбом
бросается в небытие, в ледяное
стекло упираясь горячечным лбом,
сквозь слёзы и, только по-волчьи не воя,
глядит на косматую суку в окне,
и думает: это болезнь, это просто
болезнь, это просто не думать о ней,
а поезд грохочет на стыках, трясется,
и этот придурок ревёт без стыда,
и в дверь кулаком, и ругается дико,
за что, почему, и охрипнув от крика,
когда, никогда, никогда, никогда…