Душа моя о чем-то пела
Как чукча в юрте у огня…
Кому до песен этих дело?
Кому есть дело до меня?
Но вот беда – стихи кропая,
Хвалю себя и весь таков,
Своим желаньям потакая,
Твержу: ведь я же – Куликов!
И что с того – прослыв поэтом,
Себя немножечко любя,
Еще живя на свете этом –
На том пристраивать себя?
Однако ж в том и спрятан мальчик –
На весь вопрос – ответ прямой:
Тащить себя на пьедестальчик -
Такая глупость, Боже мой!