Через пару месяцев
Закружит с устатку
Жизнь,моя ровестница,
Нам восьмой десяток.
На задворках бытия
Белый свет в копеечку.
Отсыреет мать - земля
Застолбив скамеечку.
...Чтоб не канул в Лету миф,
Процветал веками,
Катит в гору царь Сизиф
Свой надгробный камень.