Ничего не останется. Даже слов.
А соблазны и вовсе, как яблоки, большею частью уже погнили.
Эмигрировали грибы. Вдоль просек бесплодно брожу, как лох,
Что способствует меланхолии willy nilly.
От курения лёгкие тяжелы, хотя и не взвешены на весах.
Потихоньку ветер лишает лес красоты неброской.
Тот гудит прибоем или кряхтит осинами. Но про них писать
Неприлично, поскольку всё уже сделал Бродский.
Газ кончается. Но на костре можно делать плов.
Из пернатых – одни дрозды, на мой виноград косящие воровато.
Печка тлеет почти круглосуточно. Но и снаружи после полудня почти тепло,
И сквозь облачность брезжит надежда, что, может, пойдут опята.
Дождь начнёт и кончится. Так восемь раз на дню.
Но иссохший за месяц лес всё сглатывает, как губка.
Жизнь печальна. Но вам показалось, что я печалюсь. Отнюдь.
Вон и радуга намечается там, где я только что шёл. Как будто.