Сходятся тучи, и Бабьему лету конец,
Тает тепло, словно льдинка, упав на ладонь,
В ритме отчаянном бьющихся рядом сердец
Все еще будет храниться печали огонь.
Не пригубив до утра золотое вино,
Мы говорили о том, что уже не случится,
Тает тепло, но распахнуто в осень окно,
И залетает на свет неразумная птица
Или мышонок летучий, во тьме не понять,
Носится кот, пробудившись от сладостной спячки.
Нет, не поймает крылатую гостью опять.
И замяукает, жалуясь, все не в порядке.
Осень сражает печалью и нас, и кота,
И остается гадать, а наступит ли лето.
Жизнь – это только стихи, высота, маята,
Осень чарует лишь гения, а не поэта..
Нам бы еще посмеяться над хмурым котом,
И раствориться в печали своей запоздалой,
Тает тепло, мы оставим любовь на потом,
И погуляем по осени ранней, пожалуй.
Как увядают цветы, оголяется лес,
Ворон закаркал так тягостно и обреченно,
Не пригубили вина, не дождались чудес,
И улетает, спасаясь в ту полночь мышонок.