Тающий сон уплывает с осенней канцоной
Прямо в разгулье ненастья за фреской оконной,
В серую смуту, в скупой колорит октября.
Что же никак не займётся сегодня заря?
Север есть Север… Смотрю за карниз отсырелый:
Зябко там ёжится наш городок потускнелый,
Крылья б ему, так махнул на юга бы с утра.
Ну и деньки настают… А казалось, - вчера
Осень рождалась в окрестных лесах, и сквозь арки
Гостьей нарядною шла на проспекты и в парки,
В пышный декор из виол, георгинов и астр.
Вот воссияли на клумбах, – и блёк их окрас
В первом ознобе от выдоха хладного ветра.
Нёсся он с диких полей и меняя свой вектор,
С мокрой аллейки взлетал до высот синевы,
Сыпал мне под' ноги ворох отжившей листвы.
Кто может в точности знать в эти дни оскудений
Света дневного, деревьев и прочих растений,
Видя, как быстро седеют лесные холмы,
Что там случится за белою дверью зимы?
После мехов, рукавиц и наряженной ёлки,
После гриппозной погоды и наледей колких…
Богу лишь ведомо, - кто же, в продушинах лет,
Будет весною встречать поднебесный рассвет.