вновь промелькнёт за окнами не то,
что хочешь видеть в мареве рассвета,
и, кутаясь в осеннее пальто,
задумчиво закуришь сигарету.
плывёт куда-то завагонный мир,
уходит, как уходит всё былое,
а будущее - даже не пунктир,
о нём и размышлять пока не стоит,
сурово хмурит брови проводник,
жестянку от окурков очищая,
а завагонный мир к стеклу приник
и что-то тихо шепчет на прощанье...