Во сне меня преследуют стихи
в классической, любимой позе;
наверно, так я каюсь за грехи,
но легче б это делать в прозе.
Но разве спросит тот коварный Бог,
что подсознанием зовётся:
– Лисёнок, а что лучше ты бы смог,
чтобы сияло ярче солнце?
Конечно, выбрала бы прозу я
и стильно мысли излагала;
на ней слегка была б коррозия,
но не было в ней металла.
Ирония и философский дух
душевно навели б порядок,
а боевой настрой сказавши -ух!
не угасал бы сутки кряду.
И я строчила б о своём былом,
о настоящем, сумасшедшем,
и растворялся в горле едкий ком
в той благости покой нашедши.
Но вместо этого рифмую всё:
что вижу, слышу, чувствую..
вместо орла пишу что я: осёл,
упрямлюсь, но не буйствую..
В богатой биографии своей
найду сюжет для этой темы,
а звонкий и задорный соловей
подкинет плащ благой химеры.
~`~