Как странно жить в тумане за стеклом,
Там осень разгулялась не на шутку,
И все твердят спокойно об ином,
А ты не понимаешь, холод жуткий,
И ни одной родной души в тиши,
Сюда не доберутся даже звуки,
Как странно жить, но ты роман пиши,
О радости, о свете, о разлуке.
Его уносит птица в небеса,
О нем поют какие-то созвездья,
А строчки тормозятся, полчаса
Ни буквы, ни штриха, одно возмездье
За то, что не прожито, не сошлось,
За то, что ты остался за чертою.
А за стеклом бушует жизнь, и злость
Охватит душу позднюю порою.
Мир онемел от дикой суеты,
Спешит к тебе в объятия другая,
И ждет разлуки, странные черты
Рисуя в памяти и исчезая…
Вот так всегда, то осень за окном,
То холодок отчаянной улыбки,
И хмурый мир, и опустевший дом,
И звуки саксофона, а не скрипки,
Зачем опять ко мне, откуда он?
Тот призрак из совсем чужой стихии,
Весною дышит, и сквозь тяжкий стон,
Я вижу Люцифера и мессию…
Да, он придет избавить нас от грез,
И от одежд, и от ненужной драмы,
Все это было за стеклом, всерьез,
Мы все оставим поздно или рано