Внутри звонок фарфоровый звенит,
зовёт отплыть от краешка земли
индиго-яркой с проблесками молний.
Скорлупка грецкого юлит среди ночей,
в ней рыжий кот и старый книгочей
под шерстью пледа в дырочках от моли
мечтают о несбыточном, как все.
И ты мечтаешь в лесополосе
в охапке листьев при остатке мыслей
вдыхать смолистый горьковатый дым
над полусонной леностью воды,
следить, как в ней подрагивают выси.
Пусть грузди сами лезут в кузовок,
пока закатный ветер низовой
не напрягаясь вывернет изнанку
твою. Остатки мыслей стырит – не найдёшь.
плывёшь зачем-то к людям, хошь не хошь,
В надежде в лес вернуться спозаранку.
сентябрь 2018