Брат крутит пластинку. Иголка тупая...
Прекрасная музыка здесь не витает...
На нервах как будто все время играют,
Пластинка стара, она мысли стирает.
Звучит патефон из беседки, пылится.
И музыка эта совсем не годится...
А кто-то под музыку веселится,
И патефоном безмерно гордится!
Ему подарю я Грамзаписи диски,
Был где-то десяток, достану, не близко...
Жаль, нет там иголок... Ну чтобы без риска...
И память забудет и скрипы, и писки...