есть на Руси неизменное что-то.
что забываешь
в листопаде дней.
И лишь в дороге,
только лишь в дороге
вспоминаешь вновь.
Устав от цокота печатей,
бумаг и справок, в бесовской руке.
ты расправляешь плечи,
вдаль глядя и зная:
не в этом Русь. не все мертво у ней.
когда твой взор падёт
на вспаханное поле,
бесчестные дома и столь же
дальний лес.
Тогда поймешь что есть ещё куда
нам деться.
Есть будущее в том нетронутом
"далёко".
и сбросишь тяжб житейских
вес.