Я за стихами дней не вижу - всё читаю.
Стихи чужие, а как будто бы свои.
Последний снег давно в душе растаял,
а первый зарождается в крови.
Хотя сентябрь уже на ладан дышит,
картофель убран и засыпан в закрома,
но предстоят ремонт души и крыши,
покуда не "наехала" зима.
Она придёт внезапно, нас не спросит,
так резко (после осени опять)...
А разум листопадом мой заносит,
что не поймёшь, с чего вперёд начать.
Но Бог не выдаст... и свинья не сгложет.
Прорвёмся без "авося", не впервой.
И осень мне наигрывает всё же
ноктюрн надежды жёлтою листвой.