когда земной постновогодний шар
прозрачным поплавком зависнет в луже,
зависнешь ты, не прекратив дышать,
подумаешь, бывает много хуже.
в сезон дождей от холода дрожа,
качаются деревья,
праздный Брюгге
переместившись с лезвия ножа
средневековья,
сгорбится на юге,
где кофе с кардамоном подают,
где пряности Востока – дело вкуса,
и чувствуешь себя в таком раю,
и так далёк пустой словесный мусор.
и будет лето красками линять
под триллеры и треск от Тарантино,
но так тепло, и так мягка кровать,
и сон бежит дорожкой кокаина.
и вот когда услышишь тишину,
тогда поймёшь, что это с нами было.
и дождь, и город, нервный окрик: – ну!
чего ты ждёшь, не убивая Билла...
29.09.2019