Свистят морозные метели,
Уходит сорок первый год,
Надевши серые шинели,
Вы шли в последний свой поход.
В дымах тревожная столица,
В Кремле, где вождь ночей не спит,
Свет (совещанье долго длится),
Надеждой страстною горит.
На двух была одна винтовка,
На всех была – одна судьба,
И смерть, проклятая воровка,
Так кровожадна и груба.
Не разбирает: где профессор,
Рабочий, врач иль педагог,
Ревет в пике немецкий мессер,
Готовь комроты некролог.
А за спиной: Москва – столица,
И только вы перед врагом,
Суровы ополченцев лица,
И в горле бьется сердца ком.
"Вперед, за Сталина!", - кричали,
Сражались, жертвуя собой,
И, стиснув зубы, умирали,
В свой первый и последний бой.
Враг остановлен смертью храбрых,
Свой долг исполнив до конца,
Остались там, в снегах ноябрьских,
У неказистого сельца.
Молчат седые обелиски -
Могилы братские солдат,
Суровый путь прошли, неблизкий,
И не было пути назад.
Цветет любимая столица,
Не зря Вы вышли в ту метель,
Любовь и счастье пусть ей снится,
Звенит весенняя капель.