то, что я не могу к тебе прикасаться настолько часто - вообще ничего не значит
только то, что сейчас для особенных ритмов не время
всё-равно, твой дом - я,
я - твой дом - и святой и злачный
и я в это сильнее, чем во что-либо верю
моя жизнь - похлеще, чем у героев шекспира или стендаля
потому что не выдуманная, потому что болит, потому что горько
потому что они умерли всего лишь раз
а я без тебя каждый день умираю
и понятия не имею еще продержусь сколько
но когда-то ты все мои слова всё-таки разберешь на звуки
и рано или поздно кто-то откроет свою паршивую пасть
и уверенно скажет, смотря на меня, с кругами под глазами
черными, как в мазуте:
жаль девочку,
больше не пишет - спилась.