Разбегаюсь, пытаясь взлететь,
но цепляюсь за провода,
может это задумала смерть,
что вспорхнула с перил моста?
А в глазах сыровато и колко
от музыки с луком и перцем,
надо вынуть нитку с иголкой
из раны под сердцем,
залатать это время - прошить
кривовато и нервно,
как и приходится жить.
Было всё многомерно,
стало плоско-экранным,
таким мне запомнится путь.
Буду облаком странным,
роняющим мокрую суть,
прорастёт единица,
соединяясь с нулём,
мы крылатыми птицами
на ветке рябины уснём...
17.01.17