ты вшил мне в вены свои ноты,
и так естественно они
трактуют ритм между строчек,
но этот ритм не о любви,
а о душевном вдохновении
и о желании творить,
когда к мечте, но через тернии,
когда не помним нас самих.
в потоке том танцует муза,
мне с ней тягаться - глупый труд.
Эвтерпы дар - твоя заслуга,
ты изрекаешь голос струн.
и я могу считать весь смысл,
хоть и не будет в песне слов.
твой мир сочувствием пропитан,
он обнимает шлейфом нот.
он манит в те глухие дали,
в обрывки снов, в тайник идей,
он человека возрождает
иль бередит его сильней.
и в этом дивном хороводе
ты растворяешься и сам.
творец - одна из граней Бога,
и ты с лихвой её познал.