Залетели в избу листья.
Ненадолго. До метлы.
Ждут калиновые кисти
Скрипы окон, рвутся в тыл.
На пирог багрянец ягод
Ляжет с терпкостью зари.
Дед достанет жбанчик браги.
Радость вызрела внутри.
Осень теплится в закате
Синим небом на крови.
Никогда её не хватит,
Хоть весь жбан приговори.
21.00 30.09.2019