В потаенных углах планеты,
В деревнях, суете городов
Проживают порой поэты,
Те, не пишущие стихов.
Почему же они не пишут?
Почему? Не известно мне.
Может, голос Вселенной не слышат,
Их душа не на той волне.
Может быть (тоже так бывает)
В их душе стихи не звучат
Потому, что они не знают,
Что глубины их душ таят.
Может быть, под давленьем быта
Строят жизнь по своим клише,
Дверь Поэзии не открыта
В озабоченной их душе.
Жизнь поэзию бережет.
Если кто-то ее не слышит,
Жизнь слова его отдает
Тем, кто точно стихи напишет.
В этом жизнь, конечно, права,
И, возможно, какой-то гений
Подарил мне свои слова
Ненаписанных стихотворений.
10.01.13