И снова полночь. И снова виски. И вновь страдания по тебе. Решилась я бы на переписку, но растеряла всех голубей, а совы слишком дурные птицы - им только Хогвардс и подавай. Что остаётся? - Опять напиться и до рассвета играть в слова со злобной ведьмой из зазеркалья (мы с ней похожи, само собой); трясти своими/её руками, в стекло вжимаясь вспотевшим лбом; смотреть в полглаза, как дым - совместный - стремится к общему потолку.
Живой и целой из всех замесов я выходила, но не могу покинуть клетку, где прутья - рёбра, а мозг - тюремщик.
###
- Эй, ты! В стекле!
Тебе знакома любовь до гроба?..
- До гроба? Дура, не околей.
А то придётся и мне растаять.
Как дым, что глупая голова
твоя сквозь ноздри...
- ...давай местами
меняться, ведьма?
- А что? Давай!
###
Над горизонтом, в крови и желчи, всплывает солнце - младенец дня.
Из зазеркалья мне кто-то шепчет "вернись!..."
Но клетка - не для меня.