Уже готовилось к зиме
содружество прекрасной Флоры,
а он, в осенней кутерьме
расцвёл под листопадный шорох.
Свои шесть нежных лепестков
раскрыл в потоке ласк осенних.
Он, Безвременник, из цветов
не огорчался быть последним.
Куда спешить, чего желать,
раз впереди полёты в Вечность,
и, как несведущим прощать
обиду жизни скоротечной?
Вдруг аметистовый настрой
в лилово-розовом тумане
мне подарил перед зимой
любовь в придуманном обмане.
Безвременной, осенний сплин
проник лукаво в глупость мысли,
и так легко вдруг вышло с ним,
что стали безразличны числа
мгновений прожитых годов,
размеры бед и злоключений….
Внезапно смысл красивых слов
смешал всю значимость значений….
фото Мирона Тешлера