И травы поредели.
И тает суета.
Последняя неделя
Успенского поста.
И ты меня прости
за то, что не сказал,
за то, что не связал,
за то, что не в сети.
За то, что я в пути
и что живу вразнос,
за счастье, что в горсти
тебе я не донёс.
А август по жнивью
уходит – не спасти,
у лета на краю
прости меня, прости.