Душа грустит от листопада
и листьев красоте не рада -
ей в этом нету новизны...
Дождинки больно холодны.
А что могло её растрогать?
К реке ведущая дорога,
что сильным светом залита...
Теплом струится красота...
Я не люблю холодноватость.
Как будто кто-то, виноватясь,
не доложил тепла души.
Пусть даже краски хороши...
Тепла смеющихся весёлость.
С такими я дружу, не сорясь.
Когда озябну, к ним бегу
в любую стужу и пургу...
А тут неделю задождило
и ветер - пьяненький кутила
всё время дует невпопад...
Какой-то мрачный листопад...
В лесу сильнее запах гнили...
А мне опять не позвонили...
Ни эта не звонит, ни та...
Образовалась пустота.