Уходя, на прощанье шепнул: "А ведь ты-на любителя.
Ненавидишь готовить,не носишь махровый халат".
Да, театр не для каждого в зале сидящего зрителя,
Да, пишу про любовь и вставляю для крепкости мат.
Я, конечно, не ангел с белёсо-прозрачными крыльями,
И, конечно, не демон-до этого нужно расти,
Расстоянье к мечте измеряю не днями, а милями,
Возгрузив на себя много больше, чем можно нести.
И, возможно, улыбкой своею сердец я не трогаю,
Хороводы не водят вокруг меня сотни мужчин.
Для одних я кажусь непомерно холодной и строгою,
А другие, как ты, убегая, не ищут причин.
Просто я-на любителя. Я одиночеством вскормлена.
Уходя не сжигаю, а лихо взрываю мосты.
Я не телом была, а душой с тобой Богом помолвлена,
Но ведь я-на любителя,я не такая, КАК ТЫ....