Опять пишу и комкаю листы,
А осень сука вновь простудой косит,
Ослаб...нет сил удерживать мечты,
Она их четырём ветрам разносит.
Я не ревнив и не бегу во след,
Я просто кое-где,ну... не закончил...
Мадам сочтите это за простудный бред,
Конечно же я просто Вас морочил...
Ах да!Любовь-"сентиментальное клише",
Вполне себе, сомнительного свойства,
В глухих тонАх качнётся беспокойством,
В давно уже бесчувственной душе...
Я не хотел бы оказаться среди тех,
Которых Вы бесчувственно коснётесь,
Моим фантазиям вы молча улыбнётесь,
Я не рискну Вам предложить утех.
В окно бросаю мятые листы,
Я что-то размечтался за обедом,
Пусть осень,красно-жёлтым пледом,
Укроет все мои бредовые мечты....