Прекрасна алгебра стиха,
Когда на месте каждый слог.
Рука – поэзии соха,
Коль водит ей разумно Бог.
Но как несчастна та строка,
В которой мысли все вразброд.
Работа с нею нелегка,
Ведь есть на свете правил свод.
Тот свод гласит: пиши вот так!
Твои друзья – хорей и ямб.
И вот поэт как мул, ишак,
Познавший в жизни много драм,
Скрипит над строчкою пером…
А что поделать – это труд!
Но если пишешь ни о чем,
Возможно, ты не так уж крут…