Пустота -
есть тоска по герою каким не стал.
И местам, в которых уже не быть.
И вся жизнь (есть чувство), что так проста,
будто (кажется) можно вообще не жить.
Я всегда во вчера, на другой стороне листа
и всегда в предыдущей строке живей.
Это тяжесть, в которой легко устать,
это скобы, в которых не видно дней.
Все летит, спотыкается, в обе ноги бежит.
Успеваешь только вздохнуть и опять на дно.
Этот свет, словно не первую жизнь дрожит
и идти на него точно не мне дано.
Пустота -
это фальшь за которой осанка скрипит горбом,
за которой поджарость плывет жирами.
Я все вижу, как будто проснусь потом
у пробитых драккаров с разломанными щитами
на бортах. И краска с лица течёт,
словно только-только прибит волнами,
но кто плыл на драккарах, давно не в счёт
миноносцы, эсминцы - все на борту с мечтами-
кто о что разбит
и забыт
хоть и мантра не умолкает.
Каждый первый кто не убит - тот знает,
пока смерть последнее море лакает -
этот страх перед нею всего сильней.
И побед, и любви, и счастья, но как забавно..
если смерть бесконечная сила, кто к ней готов?
Если на силу эту ни у кого нет плана,
если сила может даже уйти из слов.