Он рисовал её на белом,
И чтоб никто не разглядел
Его графит крошился мелом,
Мольберт шатался и скрипел…
И тишина впивалась в душу,
Но потому художник пел,
Что он рукою непослушной
Творил изгибы голых тел…
Он рисовал её на белом,
Она дрожала у окна…
Он знал, чего она хотела
Остаться с ним, совсем одна!
Но был художник слишком строгий
И повторял ей не спеша:
- Держите вместе ваши ноги
На кончике карандаша…
И вот пришёл черёд палитры,
Смешав все краски в акварель,
Он прошептал свои молитвы
И молча расстелил постель,
Любовь к художнику прекрасна!
Поэт, прости и не ревнуй!
Закончить ту картину маслом
Мешал внезапный поцелуй…
Он рисовал её на белом,
И чтоб никто не разглядел
Его графит крошился мелом...
Мольберт шатался и скрипел…