Когда читаешь зрелые стихи,
Впивается беспомощность такая,
Как будто Герда, не нашедши Кая,
Ушла назад раздетой, без дохи.
А ты ничем не можешь ей помочь,
Всё потому, что ты и есть та Герда.
За то, что Муза так немилосердна
Обрывки мыслей прогоняешь прочь.
Тебя насквозь пронзает пустота;
Ранимая, тяжёлая, большая...
Да не молчит, змеюка, утешает,
Заполонив собою все места.
А выход, вроде, лёгкий и простой,
Но как тяжёл он для стихотворений.
И чем труднее сладить с пустотой,
Тем радостней порывы вдохновений.