Заискрится электриком просинь,
и за клином потянется клин.
А когда день осенний несносен -
тут поэты и вспомнят про сплин.
Ну, а я ни за что не желаю
называть этим словом хандру.
Вот её каждый чувствует, знаю,
если осень посыплет листву.
Ведь хандра - она... вовсе не злая,
на волнах укачает меня -
может быть до цветочного мая,
а быть может лишь до декабря.
Но конечно, коль выпьете виски,
вечерком разожжёте камин -
душу сразу захапает в тиски
иностранный противный франт - сплин.
Мой язык повернуться не может
молвить сплинить заместо хандрить.
И поймёте, почувствовав кожей -
невозможно хандру не любить -
погуляв по резным листьям клёна
и впитав всеми клетками цвет;
ну, а после - в уютности дома
погрустите, закутавшись в плед.
К чёрту сплин! Не люблю иностранца,
мне милее родная хандра.
Со двора прогоню прочь поганца,
до зимы ей останусь верна!