Никому ничего не должен.
Впрочем, тень подарю дороге.
Ни чешуйки от старой кожи –
я мудрее иголки в стОге.
Столько лет я листаю окна,
размалёванные закатом!
Здесь минуты дрожат бесплотно….
Эту новость с покойным братом
обсудить непременно надо.
В полутон уползают тени.
Листьев ветреная баллада
вдоль берёзовых поколений
шебуршит на манер пластинки,
старой, может, и вовсе – вечной.
Не «запилят» её картинки
наших судеб. Но бросить плечи
в потаённый лесистый сумрак.
А куда ещё деться, Боже?
Ждёт беззубая пропасть суток.
И секунды всё строже, строже…
Захочу ли рассвет обрушить
в подвенечные реки Лета?
Если Баха любили уши,
значит сердце у края где-то.
Четверга суровую тяжесть
не снести – отступают сосны,
их прощает в полёте радость
неба, помнящего про вёсны.
Я не умер, лишь лёгкой умброй
тени крою тропы движенье,
сквозь недели пляс семиструнный
разлинованное скольженье
нот продолжу и. … Слава в Вышних!
Кто силен, сосчитать богатство?
Хорошо, что убогим, нищим
проповедано Летнее царство.
Авторское фото