«Вы все твердите о путях,
Поёте о сплетеньи судеб, -
Иллюзии, помноженные в пуде,
Не сделают хозяином в гостях.
Вы побирались чёрствою душою
Ночами по домам, где жило счастье.
Но звон улыбок, ударившись о пястье,
Лишь порождал в вас ненависть другую.
Ваш шёпот слышен по ночам,
Раскатами он вторится в качаньи веток,
За окном, в тумане, что так едок,
Лишь стоит колыхнуться ледяным устам.
Ваши слова подобны гари,
На утро остаются за стеклом.
А на душе – подобно бурелом
Прошел. Вы злобное подобие фата-моргане.
Миледи, вы мертвы, внемлите!
И город наш устал от ваших песен.
Алтарь ваш пал. Его пожрала плесень.
И дома вашего уж нет на выти.
Жених не смог стерпеть мучений,
И здравием ментальным побредя,
В гроб не забивши и гвоздя,
Почил, не зная тайны обручений.
Я вас прошу, меня услышьте!
Вы в песнях о судьбе забылись о пути,
Теперь лишь об одном, что перед вами впереди –
О том, в котором свет заканчивается вспышкой.
Когда-нибудь о вас воспоминание угаснет,
И может быть, кому-нибудь и станет грустно.
Любовь, извечнейшее чувство,
Вы берегли, но раздарили понапрасну.»