В октябре иначе
поёт струна,
и гитара плачет
под стылый дождь.
Остуди накал…
на столе – не кровь,
покачнулся графин вина.
И немеют пальцы,
касаясь струн,
задрожит бокал -
ты ко мне войдёшь,
как сама весна,
как сама любовь,
завершая скольженье рук.
В октябре иной у гитары тембр,
и как будто высь
уж давно – моя;
но, возможно, жизнь
понимает – я
замедляю неровный темп.