Бабочка порхнула у виска,
зацепив серебряную проседь,
солнца луч, как мамина рука,
приласкал бродягу в эту осень.
Он уснул в плену его любви
и слюну пустил от умиленья.
Сон его, Господь, благословил -
воздержись, прохожий, от презренья.
Нет, не пьянь он, просто не в ладах
ни с судьбой, ни с этим лживым миром,
а в душе от ясности в глазах
не смолкает ангельская лира.
Словно с крыльев бабочки пыльцой
сыпятся стихи, не утихая...
Понял он давно, ещё мальцом
то, что жизнь хорошая такая.