***
Когда нет тем, мы пишем о любви
К мужчине, к женщине или к родному краю
Тогда стихи мы сантиметрами считаем
Два сантиметра нежности, пять - страсти,
конечно же о том, что "бог его храни"
Потом восхвалим нив родных просторы
Лесов прохладу, тень и благодать
Сомнений ни на йоту нет,
как нет и между сердцем с головою спора
Нужны ль слова, что
сказаны уже стотысячкратно
Поэтами, число которым - рать?
Нас - рать
"Нас тьмы, и тьмы, и тьмы..."
И очи наши дики, хоть и не раскосы
Горды, хоть и бедны
Себя считаем доками в вопросах совести,
душевного томленья,
рефлексии,
интеллигентской гнили
Поэты нынче многое забыли
О том, что гражданином быть нужней
Но пишущим судья лишь сам поэт и бог
И я пишу херню херней
Мне разум тоже не помог
Два сантиметра о любви -
и мой порок
(или порог)