Непросто к слову лепятся желанные слова.
А странная нелепица, как сорная трава,
негаданно, непрошено, с нахальством сорняка
растёт и корчит рожи мне. И вот уже строка
неискренняя, лживая, что вражеская рать —
шальная и служивая — на штурм спешит в тетрадь.
А мне б писать о времени, душе и о судьбе;
как удержаться в стремени, спеша сквозь мглу к тебе;
как, проморгавшись веждами, смотреть, забыв про сон,
туда, вперёд с надеждою — и в этом есть резон —
дождаться появления тех слов, что хороши,
своим стихотворением болеть от всей души
за то, как день на цыпочках крадётся в тишине,
и дёргает за ниточку всё то, что мнится мне.