Словно рыцарь скупой,
в сундуки запираю эмоции,
Кулаки разжимаю
и прячу за пазуху взгляд,
И хотелось бы верить –
во мне что-то общее с Моцартом,
Только жизнь, как Сальери,
давно приготовила яд.
Я играю в слова,
а не что-то конкретное делаю,
Создавая из этого
кучу ненужных проблем,
И твержу, словно Репин,
что снега не может быть белого,
И сгораю от злости,
что это понятно не всем.
Календарь ненавязчиво давит
растущими числами,
Хорошо, хоть Альцгеймер
покуда еще далеко,
И на воду холодную
дую порою бессмысленно,
Совершенно не видя,
что рядом кипит молоко.
11.10.19