По пути от шараги до дома - четыре песенки.
И у каждой от трех до не-знаю-скольки минуточек.
Нам на пятый этаж и ногами по серой лесенке,
Чтобы снова словилось безделье на пару суточек.
Ты жевала ириски, смеялась со мной над мемами.
Перепачкался в красненький фильтр чужого Мальборо.
Всюду грязь, от дождя твои вансы уже не белые,
И районы-кварталы какие-то слишком спальные.
Эта взрослая жизнь и безденежье: хлеб да комиксы.
Что на сбере осталось, то смело меняй на Бэтмена.
Тебе нужен шампунь, чтобы персиком пахли волосы,
А мне нужен Рэд Булл, чтобы крыша скорее съехала.
Эта проза, ну правда, не более, чем наскальное:
Илюстрации - мамонты, копья и всяко-разное.
Не абзацы, а только кирпичик большого здания,
И его разрушительность штука весьма заразная.
Эта проза воняет, как пепел и пот под бомбером,
И она, право-слово, не больше чем чтиво мерзкое.
Скажут люди, что чувство прекрасного взяли-пропили,
А мы просто заныкали чувство за занавесками.
Ты смеешься, ириски, наушники, бомбер, мальборо...
Я клянусь, моим новым тату станет твоё личико.
Эта проза говно не такое уж оригинальное,
И тебе посвящается, радостной и без лифчика.
И тебе посвящается проза конца и тления,
Кто бы знал чего стоит ее зародить и выносить.
Ее только засунуть в бесчисленность стихотворения,
Эту прозу. Ее только смять, разорвать и выбросить.