По сентябрю справляю лето,
по-утреннему цвЕта разлилО,
то лето – то моя замета,
потеря духа моего.
Вот так бы и бежал, да где ты?
Искать… но тут сентябрь разлил сусаль,
три месяца как три кассеты
проиграны и что в том за печаль?
Прости , Господь, прости за это,
я был упрям как та жара…
Бликует свет меж силуэтов.
Тут осень, лето – там. Пора.
Найти себя, в себе ответы,
но если только мог бы я
вернуть то время и кассеты
ещё раз прокрутить, не торопя.