что ни суббота, то чёрная,
что ни пятница, то тринадцатая,
что ни письмо, то ожесточённое,
будто с собой не претит драться.
волосы пепельные –
выжжены,
глаза – болотные 'озера,
лохматостью короткостриженой
непокорную голову бросил я.
ветра песнь моя повсеместная
никогда не звучит стройной музыкой,
вдалеке же воет прелестная
ветрено-песенная муза.
солнце красное и слепое
закатывает очи,
тьма, надвигаясь, скроет
синеющий ужас ночи.
муза моя суровая
волком вновь обратится,
скажет мне снова б'ольное,
утром встретит в больнице.
иглы вонзаются в вены,
я представляю сосны.
что ни пятница, то откровенное,
что ни суббота, то слёзное.