не надо больше о любви -
я всех простил и отпустил,
как порт приписки корабли
на все четыре, не крови
словами, сказанными вскользь,
стихами, песнями - забудь
о том, что вместе были врозь,
о том, что время не вернуть.
и слово сказанное – ложь,
когда луна отводит взгляд…
а за окном то снег, то дождь
и стылый ветер ноября.
а ты всё дышишь на стекло,
на пальцы, впившиеся в сталь
и мне пока не всё равно,
но, кажется, уже не жаль
руки, сжимающей клинок
ко мне навстречу остриём,
я болевой прошел порог,
признав величество её,
и даже трон не покачнул,
когда смеялся над собой -
и лишь навстречу развернул
клинок пропитанный тобой...