А смерти нет, есть утки на пруду,
Два мудака на утренней платформе,
И незачем слюней пускать в дуду
Архангелам, одетым не по форме,
Ведь нет ее, и нечего ловить
Выходит - ни за гробом, ни за морем,
Чью соль пантин прови в любой крови
Не растворит, а бережно замоет.
Нет смерти, и любое тру-ру-ру
Хрипит в динамик предвоенным спичем
На этом прохладительном ветру
Где волосы капризнее, чем спички.
Огрызок одеяла теребя
Обрывки слов прихватывая горстью,
Знай - нет её, а значит, ни тебя,
Ни нас с тобой не ждут ни в рай, ни в гости.
И белый ваш не нужен кабинет,
Раз смерти нет.