Заскользили пороги дождливые, запружинил дымок в котелке, на румяных углЯх златогривые, хворостинки поют на легке. Липнет вечер к окошку дубовому,словно хочет сквозь стёкла пройти, прикоснуться к огню, и по новому, быль седую узором сплести.
О хрустальных озёрах с подвесками, бирюзовых лампад звуко-сфер, о танцующих зАмках, что фресками, красовались средь мраморных вех. А, берЕжная сила скалистая, свод небесный зарниц стерегла, высекала огниво лучистое - золотую тропинку ткала.
Караваны минулого прошлого, троп шелкОвых - уставшая грусть,суховеем следы все покошены, но...в песочных часах бьётся пульс.
Бродит вечер, вздыхает за окнами, через стёкла с огнём говорит.
А, в дому, тень вальсируя волнами, о грядущем ему ворожит.