Неброский эскиз стал достойным портретом,
Как великолепны детали,
Творцами минувших веков те воспеты -
Подобное не создавали.
А он в моих лапах томится - неволя,
Он - произведение искусства,
Создатель теряет остатки контроля
В плену пресловутого чувства.
Он ненастоящий, он - рябь на бумаге,
Плод воображения больного,
Касаюсь его - как заточенной шпаги,
Губами - как привкус спиртного.
О, как он красив, эта бледная кожа,
Изящные сильные руки,
Я спрячу портрет, пляской бешеной дрожи
Минуты подобной разлуки.
О, будь настоящим!
О, выйди из рамы!
Сойди с застекленного глянца,
Я вновь бью стекло - будут новые шрамы,
К штрихам бы, к штрихам прикасаться.
О, будь настоящим!
Я, верно, безумна,
Целую засохшую краску,
И плачу так горько, так страстно и шумно
В обмен на секундную ласку.
Я, верно, безумна,
Принять то, что есть в действительности, за потерю,
Я, верно, безумна,
А ты настоящий,
Но я в это просто не верю.